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青春像一只锅，
一只煮八宝粥的锅。
主料当然不是分数！
而是遇见隔壁班女生时的
忐忑，或者
足球和可乐。
上铺的兄弟，
罚站在楼道里，
排练着告白时的场景
——尽管答案是相似的。
如今他再也记不起，
在课桌上写下的
那个名字， 和那个夏天，
裙摆的颜色。
当然也有他忘不了的事，
在同一个夏天。
大雨滂沱的午后，
奔跑在操场的泥泞中……
也许当眼泪和汗水相逢，
才能调配出最美的色彩，
才能勾勒出最美的线条，
才能烹饪出最美的记忆。
我们欢欢喜喜各自盛一碗，
狼吞虎咽地喝下去，
可是还来不及学会品尝，
看那锅，却已见底。
曾经我以为我是煮粥的人，
不甜可以自己加糖。
后来发现自己只是一只锅，
煮什么，怎么煮，都没得选。
而现在，我终于明白
我们都只是一粒粒米。
稀里糊涂地进去，
稀里哗啦地出来。
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