无出路咖啡馆（第41节）(2)

　　早了。圣诞节刚过的时候。当时我在跟他谈交易。我看着他在茶几上飞快动弹的右手，在弹奏他脑子里一个乐句。静默而疯狂的弹奏突然停止，里昂抓起电话。电话刚拨通，他又改了主意。他说：走，去一趟“无出路咖啡馆”。

　　我问干吗去。

　　那里人多，他不敢要你的“命一条”。

　　他说着抓起我的大衣，替我穿上。我的头发掖在了大衣下面，他的手指冷飕飕地划过我后脖颈，将我的头发轻轻撩出来。里昂的爱抚爱怜一向这样漫不经意，这样随便和细腻。他这动作在上阿花那里做过多少遍呢？那清凉细风一般的触碰。有时我觉得那些触碰不是来自一具肉体，而是来自那肉体的知觉。而接受那些触碰的，也不再是实存的我，也是无形的那部分我，是水银一般不可捉摸的我的感知。他的手牵住我的手走进“无出路咖啡馆”，我突然很想明白我们的肌肤和知觉接触的意义。

　　他看见了角落里坐着的四个人；其中一个是“器官掮客”。

　　里昂大而化之地跟四个人打招呼：Hi。

　　三个人都回了礼：Hi。

　　只有掮客却闷下头，呷了一口玛格丽塔。他脸埋下去时眼并不闲着，盯着里昂和我握着的手。等他咽下那细长的一口玛格丽塔，他脸上有了讥笑的阴影：他明白了我特别想明白的——我和里昂两只手相握的意义。

　　妈的里昂，要么四百块，要么命一条。想好了来告诉我。掮客说。

　　你好好看看，里昂说，这女人的命不是她自个儿的。懂没懂？

　　你是说，她是你的？

　　没错，是我的。

　　在你拿出四百块钱之前，她是我的。掮容看看我，他的不怀好意一点儿也不想瞒谁。

　　你要把她怎样？

　　别付那四百块，你很快就知道我要把她怎样。

　　里昂又站在那里盯了他几秒钟，拉着我便走。我完全不知道该对里昂的所说所为怎样反应。

　　我们刚走出咖啡馆，掮客追上来。

　　里昂说：不是没商量吗？

　　是没商量。除非你出四百块，或者两千毫升的血。

　　里昂想了一会儿，说：你什么时候要血？

　　下礼拜一，我一个客户要做手术，需要准备两千毫升的血。她信不过医院血库的血。换了我，我也信不过。这年头。

　　她什么血型。

　　O型。妈的，要是其它血型我用着你吗？这老巫婆六十九岁，得了乳腺癌，已经晚期了，所以下周一必须手术。一下子我哪儿去给她找活血库？还要三十岁以下的活血库。我凑到现在才凑到七百毫升。

　　里昂说：老巫婆嫌三十岁以上的血有胆固醇？

　　掮客说：你出个一千毫升该没问题。

　　我马上拉紧里昂说：我可以想办法凑四百块给他！

　　掮客不理我，直瞪着里昂。

　　我又说：不就四百吗？！

　　捐客对着我把一个惨白的巴掌摊开：那就拿来——今晚就要。我拿了钱马上去订另外一个小子的血。

　　明天一早给你，行不行？我问掮客，眼里轻度地有了媚态。

　　明天是礼拜六，我不上班。掮客说，我礼拜天要上教堂。他不吃我这不实惠的媚态。

　　里昂这时掏出烟盒，自己点了一根。掮客向一边躲了躲，他什么劣迹都有，除了抽烟。

　　里昂说：一千毫升也不止四百啊。

　　掮客说：我可以找你钱。

　　里昂你别发疯——一千毫升的血出去，你不瘪了？！我说。我转脸对掮客，一个兵痞笑容在我脸上泛起。这个笑我很少用。翰尼格教授吃我豆腐时，我用了一回，效果相当不错。我说：你装什么蒜哪——你上教堂？就算你上教堂也不需要花一整天吧？礼拜天，我肯定凑齐四百块。

　　他振振有词：礼拜天是我的神圣日，我绝对不干这类勾当。要付四百块你现在就付。

　　里昂说：这样吧，我出五百毫升的血，你也不必找钱给我。

　　那我还得再去找个五百毫升。你知道的，人越多，血越杂，保险系数就越低。所以老巫婆才要我找熟人啊！不知底细的人的血，老巫婆宁可不要。

　　我负责去找一个熟人。

　　你那群熟人除了你没一个干净。不是疱疹就是淋病。

　　你他妈的反正要给他验血，淋病疱疹又不是查不出来。你不要就拉倒！

　　有些病在潜伏期验不出来！

　　里昂的手把我一扯，说：实话告诉你，是病我都得过。他对我说：我们走，让他好好想去。

　　我们走了十多步，掮客才悟过来似的，喊道：唉，还没谈完呢，你们上哪儿去？……

　　里昂回转身，说：回去取枪去——万一咱们谈崩了双方都得有准备。

　　他脊梁领路，倒退着迈步，一条胳膊不很认真地挡着我，似乎掮客真拿我当靶子似的。他这天没梳马尾辫，浓密的长发给风吹成一面黑旗。

　　我说：里昂，你跟他说的那句话是认真的吗？

　　哪句话？他问。

　　我想他明白我指的是哪句话。他眉毛轻微扭曲，他在不情愿进入某种处境时，眉毛就会出来这个形状。他不愿我把他推入一个处境，在其中他必须去对自己一些话负责，去为那些话点题。

　　哪句话？他追问。

　　这回是我在回避。我放弃地微微一笑。像他的音乐那样抽象地一笑。

　　是我对他说的“她的那条命”是我的——你是指这句话。

　　我害怕起来。到目前为止，我和里昂之间，拉手不意味着别的，拉手就是拉手。他搂在我肩头的臂膀就是臂膀，一条细而长的不完全到火候的男人臂膀。不追究意味，知觉就没有归宿，无法类属。

　　他和我现在站在荒凉的地铁站。远近都是流浪者留下的尿的气味。这不悦人的气味似乎是惟一的证明：这是个属于活人的地方。

　　他把自己的破旧皮夹克打开，将我裹在两扇衣襟里。这个动作他做得极好，裹王阿花裹惯了。一个芝加哥的情人特定的动作。多风的、寒冷的、叵测的芝加哥。

　　他的脸和我的脸稍稍错着位。不然是说不过去的。他在皮夹克里面只穿了件棉布衬衫，这个没什么体温的人竟很耐寒。

　　没有关系的，他说，你反正不是我的。

　　我看着他。我们之间的那点错位正在消失。我的样子是不懂他在说什么。然而我不像我看上去那么天真；我当然懂他刚才的话。

　　不对吗？他又说。

　　这个晚上他很挑衅，我这样想。

　　我不能开口。对，或不对，于我们眼下的姿势、距离都是极大讽刺。

　　他说：这样你不冷了吧？

　　芝加哥的情人可以在抗寒的幌子下进行多少真实节目。包括背叛。我想我是不是在走向背叛，对安德烈的背叛。我回答里昂：是的，好多了，不那么冷了。我的语言尽量随便、实事求是。我绝不能看透“御寒”这个幌子。

　　他说：今年冬天特别冷。芝加哥一般不这样冷。

　　我说：是吧？