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我很少和父亲说话。这样的习惯，不知从何时起就一直伴随着我。是我已经长大，已经不需要他了吗？又或者是父亲一如既往的沉默？那像大海一样深沉，却又像天空一般高远的沉默，竟会在我和父亲之间放下如此长的一段距离。
父亲是个道地的农民，或者说是身兼石匠与农民双重身份的农民。农闲时外出给人家打石头，砌墙，为家里赚点贴补。农忙时则帮着播种收割。一年之中，几乎没有清闲的时候。 他上过学，也读了一些书。写得一手好书法，毛笔字也不错。小时候，我总以为父亲的字最好看，也央求他教我写过一段时间毛笔字。但练了许久，也写坏了几支毛笔，我终于还是放弃了。好几年没碰过毛笔的手，早已生疏得不能平稳地握住笔杆。 又是一个寒冬，寒假回到了家，又见到了父亲。他穿着僵硬的迷彩服，头发乱蓬蓬的，像是许久没有理了。他见我回到家中，放下正在修补墙角而被水泥弄脏的手，在裤脚上擦了擦，笑着说：“你回来了！” 他走过来，想要帮我提东西。但我的背包很小，里面又没有多少东西。我说：“不用。”不等他走过来就进了屋。我看不见他是如何的表情，却又听见他砌墙时传来“唰唰”的声音。我说：“妈呢，没在家吗？” “不在，她去吃酒了。”（吃酒，乡下的习俗，参加红白酒席） “哦。” 我放下背包，回到自己的房间。 “你饿了么，饭菜在柜子里，自己热热，将就着吃吧。晚饭再让你妈给你做点好吃的。”他没有停下手中的活。 我并不想吃，路上已经吃了些东西，肚子并不很饿。 家里还是老样子，就连院子里我亲手种下的如今已经长成参天大树的樱桃，也还是去年的样子。只是，现在树上的叶子全部凋落了，光秃秃的，看着看着，心里面总觉得不舒服。 我越过父亲，独自一人在房子周围走着，一句话也没有说。我与他之间，总是没有话说，他沉默时，我同样在沉默。也许，我自言自语时说的话也要比同父亲说的多。 我在家里呆了一个月，又将踏上新的道路。我不知道这样的道路通向什么地方，也不知道迎面而来的是悲伤还是喜悦。只这样走着，在父亲沉默的注视下。 走的时候，刚好是初十。早晨，外面下着大雨，‘唰唰唰’的冲击着冰冷的地面。气温很低，估计在五度左右。即使穿上厚厚的衣服，身体也会不受控制地打起冷战来。脸上像是被一张湿透了的布捂着，紧巴巴的，连呼吸都变得困难。 收拾好东西的时候，父亲已经起床。再看手机上显示的时间，五点半。他穿起那件我一直看着的迷彩服，走过来说：“你不吃些东西吗？”我说不了。一则并不感到饿，二则吃了东西，在车上便会觉得不舒服。 雨下得很大，我说：“你送我去吧！”从家里到有客车的地方，大约有十里远。此时伸手不见五指，天上又下着大雨，我一个人无论如何也赶不上车的。他说：“嗯。”然后转身去取摩托车。 我看着他自昏暗灯光下走过去时，有些发福的身体不自然地佝偻起来。他骑车的技术并不很好，何况现在这样的天气，崎岖的公路会更加难行。 父亲冒雨取出摩托车，然后笨拙地穿起雨衣来。我打着雨伞，站在两米外，用手电照着他。雨衣沾了水，变得又冷又硬，他穿了几次都没有将手伸进衣袖。矮胖的身体，在寒风中挣扎着。 他终于还是没有穿上雨衣，就气喘吁吁的脱了下来。将雨衣理好，父亲将雨衣的上半部分抓在手里，下半部分则放在摩托车上，然后慢慢弯身下去，一寸寸钻进雨衣里。 我心中突然觉得痛了。冰冷的雨水顺着伞的骨架流了下来，滴在火热的手上。我走上去，说：“爸，我帮你！”他摇了摇手，沉闷的声音从雨衣里传出来：“我自己就行，你别来，小心淋了雨！” 等他穿好了雨衣，身上的衣服大多已经湿了。我用手电照着他笨拙地爬上摩托车，全身竟难以遏制地颤抖起来。 曾经的父亲，高大，健壮，在记忆中永远是巨人的存在。可是现在，我看着他只及我肩高的身体，看着他在寒雨中闪烁着苍白光芒的一根根白发，看着他已经不再灵敏的动作，心中突然被堵住了一般，沉闷，难受。 是什么让父亲变得如此苍老？时间，亦或是我？我悄悄抹了抹眼睛，坐上了父亲的摩托车。 |
