在尕海湖边[十章](2)

    河水依旧冰凉，依旧无声。

    野草莓

    野草莓红成一片，在山路两旁。

    他没跟我说一句话，也没有打听我是哪个寨子的姑娘。他的掌心握着我采摘的草莓——又酸又甜的野草莓。

    他是扎尕那男人，脸庞黝黑，头发卷曲。

    我在坡上站着，像一颗野草莓害羞得一句话也说不出来。

    雨夜

    微弱的灯光下，父亲熟睡。瘦小的、蜷缩着身子像我最小的那个孩子，肩膀露在被子外，拒绝靠近。

    微弱的灯光下，我确实看清了时光留下的痕迹：他的面颊已不如从前饱满，嘴唇没有从前严密，眉毛不再浓黑硬……

    微弱的灯光下，褶皱的衣衫搭在床沿，像赶了长路的人，疲惫地坐下，再也没有力气起来……他的眼镜和茶杯整齐摆放在床头柜，他每天用高度数的镜片吃力地看越来越难以接近的世界，用浓酽的茶水度过缺氧而干涩的夜晚……

    雨还没有停，雨水顺着玻璃流下来，像一张泪流满面的脸，在黑夜深处独自伤怀。

    妈妈，下雪了

    街上行人渐少，又是个冷清的夜晚，要是你在该多好，妈妈！

    小巷尽头，低矮的平房，昏黄的灯影，翻滚的壶水，火炉上热着的饭菜，你不厌其烦，直到夜色渐深。

    我假装熟睡，静静等你伏下身子轻轻吻我冻冰的脸庞。

    这样的时刻我等了很久，妈妈！

    比起严寒，我更害怕夜晚来临。

    比起下雪，我更害怕思念与日俱增。

    原谅我

    妈妈，原谅我活了三十多年，仍不懂生活的某些道理。

    加了减了我总是算不清，总是空手而归。

    妈妈，原谅我不能照顾好自己，思虑不全，让你又添白发，让你常在后半夜醒来。

    妈妈，原谅我不能离你那么近。比如跟你同盖一床棉被，说说心里话。

    妈妈，我怕夜半那不争气的泪水不小心滚落砸伤你。原谅我胆小不能说出真话，走在路上，我藏着秘密拥有忧伤。在人群中，我是多么孤单，容易困顿、疲倦。

    妈妈，原谅我喜欢一个人待在阳台，忘记是件不容易的事情。那些疼痛常常在没有人的时候来找我。

    妈妈，原谅那个不该原谅的人。他有婴儿的眼睛、青草的毛发。他曾是我的春天。

    妈妈，原谅他就等于原谅了我，原谅我走错了一段路。现在，我也不能保证，今后，我还会不会好了伤疤忘了疼。

    请你暂且祝福这手心里小小的温柔。原谅我，妈妈。我只会写这些没有用的诗歌。

    落雪的黄昏，这些纸上的话，让我的心慢慢平静。妈妈，如果没有你，这个世界还会有谁原谅我……

    （原载《散文诗》2016年第7期）